Et puis, surtout, c'est sous-terrain.

C'est pratiquement dramatique et c'est pourtant si faux, la nuit. C'est un compte à rebours en équilibre sur un fil, un fil à moitié solide à moitié, visible. Je ne vous parle pas de temps qui passe, je vous parle de compte. De mode de survie. Classique. On raye ce qui se casse la gueule entre les lignes et tout reste bien droit, on arriverait presque à se faire passer pour du linéaire, ici. Mais c'est justement aussi dramatique que mes nuits fiévreuses et dépassées. Je brûle, l'esthétique ne me dit plus rien qui vaille et c'est un égarement vous comprenez, le vide.